Ô poésie,
Je sais qu'on te méprise et te dénie,
Qu'on t'estime au théâtre, voire un mensonge,
Qu'on t'accable des fautes du langage,
Qu'on dit mauvaise l'eau que tu apportes
À ceux qui tout de même désirent boire
Et déçus se détournent, vers la mort.

Et c'est vrai que la nuit enfle les mots
Des vents tournent leurs pages, des feux rabattent
Leurs bêtes effrayées jusque sous nos pas.
Avons-nous cru que nous mènerait loin
Le chemin qui se perd dans l'évidence,
Non, les images se heurtent à l'eau qui monte,
Leur syntaxe est incohérence, de la cendre,
Et bientôt même il n'y a plus d'images,
Plus de livre, plus de grand corps chaleureux du monde

À étreindre des bras de notre désir.

Yves Bonnefoy

in Les planches courbes

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